Quando i programmi ti si affollano nella mente, troppi, confusi, impalpabili, di quelli che pensi “minchia, fico” e poi ti giri dall’altro lato rimboccandoti le coperte (che come immagine rende di più anche se qui oggi ci sono trentadue gradi), aggiustando il cuscino e richiudendo gli occhi, ecco, quando è domenica mattina e sono le otto e mezza e sei inspiegabilmente desto, che i tuoi bioritmi hanno preso la pessima abitudine di svegliarti in tempo per scappare all’ufficio anche la domenica, la domenica, diocristo, il giorno che anche Dio si rompeva il cazzo di lavorare (e vorrei vedere, dopo aver creato l’universo in sei giorni).
Quando l’ipotesi di dare una craniata al muro in modo da perdere conoscenza fino almeno all’ora di pranzo comincia a sembrarti una stuzzicante soluzione, una solleticante alternativa al trascinarsi stancamente per casa borbottando bestemmie a denti stretti per il sonno perso durante la settimana e mai più recuperabile, che lunedì si ricomincia e sono cazzi, amarissimi cazzi a stare ad osservare il monitor in stato catatonico davanti ad una pagina di QuarkXpress bianca con l’encefalogramma piatto mentre il capo ti gira attorno e scuote la testa perplesso.
Poi ti viene in mente quella frase, quella che ti tatueresti sul braccio per ricordartela in determinati momenti discretamente competitivi "Aspetto che il panico cresca, quando la paura si tramuta in visioni celestiali, inizio a staccare", che la diceva Kevin Schwantz, uno che di staccare quando gli altri erano già attaccati ai freni da mesi se ne intendeva assai.
Ti viene in mente questa frase e alzarsi a molla è un tutt’uno, e vestirsi e mimare il rumore di un quattro cilindri frontemarcia lanciato tipo a Bray Hill in sesta a dodicimilagiri mentre ci si infila le mutande non sembra una cosa così strana.
E però anche lanciare uno sguardo alla sciarpa grigio-giallo-rossa pronta ad una nuova stagione è cosa buona e giusta, che si gioca la prima in casa e bisogna arrivare al San Filippo un’ora prima almeno, per non perdersi lo spettacolo delle curve che si riempiono e gli striscioni che si srotolano ed i cori nuovi messi a punto durante l’estate e pure il riscaldamento per cominciare a criticare l’operato di società e staff tecnico e scandire i primi ritmatissimi inni che la squadra del cuore è sempre la squadra del cuore.
Poi dice che uno si dilania nelle scelte.
Poi dice che gli vengono le crisi isteriche e i rimpianti e i rimorsi e che di fronte alle alternative si devono avere i coglioni di prendere una decisione, immediata e ragionevole ed inequivocabilmente giusta come Rommel nel deserto con gli inglesi che lo inseguivano per fargli il culo, per fargli.
E quindi uno condisce l’ora delle decisioni irrevocabili con l’ascolto degli Stooges, dal momento che un po’ di scaramanzia non fa mai male, e magari prende in mano la Les Paul Goldtop e toglie la sicura all’amplificatore e scalda le valvole seguendo la ritmica frastagliata mentre considera pro e contro di tutte le ipotesi, certo che un po’ di sana distorsione valvolare a massaggiare le tempie ancora pulsanti dall’alcool esondante della sera prima di certo corroborerà i sentieri cognitivi e porterà serenità di giudizio.
“Così tante cose da fare e così poco tempo per farle”, come diceva Jack Nicholson quando impersonava Joker nell’unico Batman cinematografico che valeva la pena di scollare il culo da divano per andare a vedere.
Tante cose da fare e poco tempo per farle. Troppo poco. Nutrire lo spirito e vaffanculo ai pensieri foschi del lunedì. E del martedì. E non continuo altrimenti mi viene da sacramentare, mi viene.
No, non è vero che il lavoro nobilita l’uomo. Il lavoro gli scassa la minchia, all’uomo.
Puttana Eva.
E’ tutta colpa sua.



(No, questo per dirvi che inizia il campionato, Alice è gelosa ed io sono confuso)

CAMPIONE DEL MONDO.

Antonio Cairoli, messinese di Patti, è il nuovo Campione del Mondo di Motocross classe MX2.

(Tony Cairoli, si 'u megghiu......e quannu ti pigghiunu cchiù?)